Δ NOM : Un nom célèbre, Lovecraft. Mais je n'ai néanmoins aucun rapport avec l'illustre écrivain. Δ PRÉNOM : Le guerrier en celtique ! Killian, c'est également un célèbre pirate dans une série télévisée... apparemment. Mon second nom est Mark, comme le créateur de Facebook, le prestige en moins. C'est amusant de noter que l'origine de Mark est Mars, le dieu de la guerre... un message divin ? Δ ÂGE : Je suis assez jeune (pour mon âge) seulement 25 hivers rigoureux. Δ GROUPE : Curiouswatcher, autrement dit un voyeur. Δ SOUS-GROUPE : Journaliste, l'information est ma conception de la société... Δ CHRONIQUE : Les grands scandales... ou les potins dans une dimension moins glorieuse. Je suis partout, que voulez-vous ?

Δ PARTICULARITÉS :Vous savez l'insupportable journaliste à l'humour grinçant qui pose les questions qui dérangent ? Bah... c'est mon portrait craché ! La provocation ? C'est mon rayon ! Manipulation, jeu, ricanement surplombé d'un léger côté saute-tout-ce-qui-bouge. Je ne suis pas apprécié dans la profession, ça s'est clair. Je suis peu apprécié tout court à vrai dire. Les gens n'aiment pas la vérité, que voulez-vous ? Prétentieux ? Très certainement, arrogant même. Je n'abreuverai jamais votre soif, je suis comme la drogue, lorsque vous m'aimerez, vous souffrirez ! Le feu peu être chaleureux, mais il consume, brûle... détruit... Mais, vous savez... l'homme a le don d'être imparfait... une impressionnante force de caractère nécessitera un abysse où au fond, nous trouvons la faiblesse... anihilatrice.

Δ LES DIX ANECDOTES SOUVENT INUTILES

Je suis un parfait polyglotte ( Anglais, Français, Espagnol, Grec, Italien, Latin et des bases d'Irlandais ). ✘Atteint de Dyscalculie, les maths ça a jamais été mon fort ✘Adorateur des pommes, j'en ai toujours une sur moi.✘Je n'ai pas mon permis, ayant abandonné lors du premier passage vu que j'ai failli percuté un gosse... ✘J'ai un petit nom dans le monde du journalisme surtout celui à scandale, que voulez-vous, j'adore jouer mon Sherlock.✘Je suis un harpiste confirmé, don provenant de ma chère et tendre mère.✘J'ai failli terminé fleuriste, ayant quelques bases en la matière.✘J'ai une petite cicatrice sur la paume de la main, elle vient d'un accident de vélo : je me suis pris une portière de voiture. ✘Je n'ai plus aucun contact avec ma famille, allez savoir pourquoi.✘Je suis gaucher, à vous de savoir pour quoi.

Note de l'auteur : l'Histoire étant trop complexe pour être exprimée dans une simple présentation, celle qui va suivre n'est qu'un extrait/ébauche qui va être développé dans le journal intime sous forme de RP, je trouve que ce système est beaucoup plus intéressant pour l'intrigue du personnage et également plus durable que de présenter tous les évènements marquants de sa vie en quelques vulgaires lignes ne représentant absolument pas ce que le créateur a voulu dire au travers de son personnage. Voilà, je joue mon chieur de service !

  La valse des histoires. Des murmures, partout. Ils susurrent... « Il était une fois »... moral et poésie. Magie et... récit ! Entrez dans la danse chers amis. Ouvrez le livre sous vos yeux, il regorge de rêves, de péripéties... de peurs ! Mais aussi de terreurs et frayeurs ! Succombez à la trame de cette tendre et macabre histoire... oui... les histoires... elles sont belles, hein ? N'allez pas trop vite ! Ce serait impolie... Vous savez ce qui est le plus … envoûtant dans une fable à part la délicieuse morale cachée de nos yeux encore purs ? Le récit, qui se dévoile au fur et à mesure... intriguant... percutant... prenant ! Il vous dévore, lorsqu'il est intéressant. Vous ne pouvez plus le lâcher. Vous êtes alors... l'esclave ? De cette histoire. Ne riez pas, c'est vrai ! Lisez, chers amis... lisez... n'entendez pas mon rire, dissimulé... de... vous torturer ?
  Croyez-vous, réellement, que je vais vous laisser me dévisager ? Non ! Ce ne serait pas amusant... je regorge de secrets, voyez mon doux visage vous sourire, il est emplis de portes... dissimulées, encore une fois... cachées au tréfonds de mon être. Non, vous révélez tant de choses... ne serait pas intéressant, mais bien ennuyant ! Comment ai-je rencontré Artegal ? Ai-je déjà du sang sur les mains ? Est-ce que j'aime le ketchup ou la mayonnaise ? Tant d'intrigues... pensez-vous que les livres de ma vie vont les révéler ? A vous... de vous y risquez ! Ma vie est encadrée par ma propre mort. Est-ce triste ? Sûrement... peut-être. Noyé, brûlé, broyé par un métro... tant de possibilités...

Pour une unique réponse. Amusant ? Non... Je ris déjà... Aller, ne soyez pas timide...

« Cher frère, j'espère que tu te plais, là où tu es... reste fort... Maman est un peu chamboulé par... ce qu'il t'arrive... Papa et moi tentons de la rassurer. Mais, peu importe ce qui s'est passé, tu restes dans nos cœurs, Killian. »
La lettre était écrite avec une plume soignée, il y avait quelques tâches humides sur la lettre, des larmes ? Je la tendis au psy.

   « Je sens... ses mains... descendre lentement contre ma peau. Elles sont chaudes... assurées. Vous savez, c'est comme un doux feu qui lèche votre peau. Ses doigts effleurent mon cou, ma nuque et l'odeur de son parfum enivre mes lèvres le faisant pétiller. », un simple sourire, perça mes lèvres et mon regard perdu dans le souvenir d'une chaleur fictive. L'homme en face de moi pencha la tête, s'arrêtant d'écrire, je ne lisais pas dans son regard l'incompréhension, mais une curiosité sans borne.


   Ce fauteuil était confortable. Je le fixais, je fixais ses yeux sur sa feuille, ses mains qui grattaient la page blanche avec un stylo. « Racontez-moi... la première fois que ca s'est déclenché. », je croisais les bras lentement, fixant le sol. Je me concentrai, je cherchais le dossier dans mon cerveau puis je l'ouvris en lisant d'une voix claire et nette : « Bien... Je faisais un jogging dans les bois, comme tous les dimanches. Je m'étais disputé avec mon père, encore une fois. C'était l'an dernier. Il faisait beau, j'étais en plus en bon état pour courir puis... il y avait un duo de jolies filles devant moi avec un fessier plus que convenable. Naturellement, je les suivais, mes yeux se délectant du spectacle. Et puis, j'ai entendu un hurlement. Je suis parti en courant vers l'origine du bruit... et... là je vois se noyant dans le lac, une femme. En robe de marier, hurlant à l'aide. Ni une ni deux je plonge, mais... en ressortant la tête de l'eau... elle n'était plus là... disparu. J'ai prévenu les urgences, bien évidemment, les pompiers, toute l'artillerie... et aucun corps n'a jamais été retrouvé. ». Il hocha doucement de la tête, un rictus se forma sur mes lèvres.


RAPPORT monsieur Walter. Votre patient agit de façon très étrange depuis quelques jours. Il se promène dans les couloirs de l'administration et a été pris a fouiller dans votre bureau la veille.

   Lorsque Walter lu ceci, il se releva. Ne comprenant pas. Il se précipita dans ma chambre : elle était vide. Il fouilla bien entendu. Il tomba sur ma pipette encore humide. Du papier à lettre et également un roman, que j'avais laissé, écrit par une personne peu connue. Il lu simplement le résumé, une jeune femme interné dans un centre psychiatrique alors qu'elle avait le don de voir les morts. Il eut un simple murmure : « Le salopard... ».
   Le lendemain, la nouvelle fit trembler le pays. L'hôpital psychiatrique de Bonne Espérance était de mèche avec un juge corrompu par une mafia locale, ils internaient des personnes... un peu trop gênantes. Naturellement, le psychiatre ne voulant pas aggraver un peu plus son cas ne parla pas de l'étrange patient qu'il avait eu. L'étrange patient qui se révèle être un jeune journaliste... de talent bien sûr !